La gente camina entre las tumbas con expresión ausente, como cumpliendo con un trámite. Compran flores, las ponen donde corresponde, y se retiran antes de que se pudran.
No existe metáfora acertada, ni recurso poético que sirva para explicar el asunto. Todo resulta ridículo.
La muerte viene a confirmar la verdad mas incómoda.
Tango, paredón y después. Disco, baby, disco. Fiebre de martes por la noche.
Old times are always better.
Por mas que ronquen los merengues y las congas.
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